Su novela, Rosario Tijeras, ganó la Beca Nacional de Novela del Ministerio de Cultura, y fue galardonada en Gijón (España) con el Premio Internacional de Novela Hammett 2000. Ha sido traducida a más de quince idiomas, y fue llevada exitosamente al cine y la televisión.
Paraíso Travel (2001) seha traducido a una docena idiomas,  también fue adaptada al cine y se convirtió en una de las películas más taquilleras del cine colombiano.
Sus novelas Melodrama (2006) y Santa suerte (2010) han sido número 1 en ventas en Colombia, y han sido editadas en Hispanoamérica y también traducidas a otros idiomas.
Con El mundo de afuera ganó el Premio Alfaguara de Novela 2014. Su más reciente novela, El cielo a tiros (2018), también está en proceso de adaptación para serie de televisión.
Jorge Franco ha publicado cuentos y artículos en diversas revistas nacionales e internacionales; y fue invitado por Gabriel García Márquez a dictar con él su taller “Cómo se cuenta un cuento”, en la Escuela de Cine y Televisión de San Antonio de los Baños, en Cuba.

Fragmento de El cielo a tiros

A pesar del desasosiego que nos había dejado la muerte de Escobar, aquel fue un diciembre distinto, sin su sombra. Haber salido de Colombia en esas vacaciones nos hizo creer que la situación iba a mejorar. Libardo se dejó convencer de Fernanda para que volviéramos y nosotros pudiéramos terminar el bachillerato en el colegio al que siempre habíamos ido. A fin de cuentas solo les falta este año, dijo ella, luego se van a hacer la carrera a otra parte.
Regresamos a finales de enero. Se sentía algo raro en el ambiente que nadie sabía nombrar. Una mezcla de incertidumbre, miedo y tranquilidad. Se hablaba de una posible venganza, de retaliación, pero también de oportunidades y reconstrucción, de volver a empezar. Me ilusioné con la idea de que nadie nos volvería a mirar como antes, que los pecados de Libardo habían muerto junto a los de Escobar, aunque también mucha gente seguía con miedo, esperando a que él diera el último coletazo desde la tumba.
Decían que su mano andaba por ahí, que cuando abrieron el ataúd en el cementerio para que la multitud le echara una mirada antes de enterrarlo, alguien que lo amó le arrancó la mano y que con ella se cobraría la venganza que todos iban a lamentar.
—¿Pero cómo iban a arrancársela? —pregunté—. No es que hubieran dejado abierto el ataúd tanto tiempo.
—Se la cortaron —dijo Julio.
—Nadie le cortó nada —aclaró Libardo.
—¿Cómo lo sabes? —le pregunté—. Tú no fuiste al entierro.
Libardo me reprendió con un gesto. Odiaba que le recordaran que no había ido por miedo. Por precaución, alegaba él, aunque para mí era lo mismo.
—Es un símbolo —dijo Libardo—, todo esto de la mano es una leyenda para demostrar que Pablo sigue teniendo el poder, que su mano sigue activa, que vive entre nosotros.
—Pero ¿quién la tiene? —preguntó Julio.
—Nadie —respondió Libardo—. Ya les dije que es como un símbolo. Él sigue aquí, la gente lo quería mucho, lo respetaba.
—Entonces, ¿todo va a seguir igual? —le pregunté.
—Sí... No —respondió Libardo—. Es decir, el legado de Pablo nos garantiza la tranquilidad y, como les dije, sin él el Estado va a dejar de joder.
—¿Qué es legado? —preguntó Julio.
Pero Libardo no contaba, o no nos lo quiso mencionar, con que los enemigos de Escobar no se iban a contentar con su muerte. Y los enemigos de Escobar eran los mismos de Libardo, los de mi familia, es decir los míos, aunque yo no supiera quiénes eran.

Franco, Jorge (2018) El cielo a tiros. Colombia: Alfaguara

 

Nació en Veracruz, México. Es autora de las novelas Temporada de huracanes y Falsa liebre, y del libro de crónicas Aquí no es Miami. Finalista del prestigioso Premio Booker International de Reino Unido, sus libros han sido traducidos a más de quince idiomas y recibido el Premio Anna Seghers 2019, el Premio Internacional de Literatura de Alemania 2019 y el Premio PEN a la Excelencia Literaria 2018. Actualmente es miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte.

Fragmento de Temporada de huracanes

Llegaron al canal por la brecha que sube del río, con las hondas prestas para la batalla y los ojos entornados, cosidos casi en el fulgor del mediodía. Eran cinco, y su líder, el único que llevaba traje de baño: una trusa colorada que ardía entre las matas sedientas del cañaveral enano de principios de mayo. El resto de la tropa lo seguía en calzoncillos, los cuatro calzados en botines de fango, los cuatro cargando por turnos el balde de piedras menudas que aquella misma mañana sacaron del río; los cuatro ceñudos y fieros y tan dispuestos a inmolarse que ni siquiera el más pequeño de ellos se hubiera atrevido a confesar que sentía miedo, al avanzar con sigilo a la zaga de sus compañeros, la liga de la resortera tensa en sus manos, el guijarro apretado en la badana de cuero, listo para descalabrar lo primero que le saliera al paso si la señal de la emboscada se hacía presente, en el chillido del bienteveo, reclutado como vigía en los árboles a sus espaldas, o en el cascabeleo de las hojas al ser apartadas con violencia, o el zumbido de las piedras al partir el aire frente a sus caras, la brisa caliente, cargada de zopilotes etéreos contra el cielo casi blanco y de una peste que era peor que un puño de arena en la cara, un hedor que daban ganas de escupir para que no bajara a las tripas, que quitaba las ganas de seguir avanzando. Pero el líder señaló el borde de la cañada y los cinco a gatas sobre la yerba seca, los cinco apiñados en un solo cuerpo, los cinco rodeados de moscas verdes, reconocieron al fin lo que asomaba sobre la espuma amarilla del agua: el rostro podrido de un muerto entre los juncos y las bolsas de plástico que el viento empujaba desde la carretera, la máscara prieta que bullía en una miríada de culebras negras, y sonreía.

Melchor, Fernanda (2017) Temporada de huracanes. México: Literatura Random House

Es autora de la novela Casas vacías (Sexto Piso). Traducida al italiano, holandés y portugués, y premiada con el English PEN Translation Award, 2019, en Reino Unido.
Maestra en estudios de género, mujeres y ciudadanía, por la Universidad de Barcelona. Especialista en economía de género y licenciada en sociología, por la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM). Diplomada en derechos humanos con especialidad en acceso a la justicia, por la Universidad Iberoamericana.
Es fundadora del proyecto #EnjambreLiterario (2016-2020), e integrante del comité organizador del Encuentro Escritoras y Cuidados. Ha colaborado con medios como El País, Pikara Magazine, La Marea, Milenio, Tierra Adentro, y más.

Fragmento de Casas vacías

1

Daniel desapareció tres meses, dos días, ocho horas después de su cumpleaños. Tenía tres años. Era mi hijo. La última vez que lo vi estaba entre el subibaja y la resbaladilla del parque al que lo llevaba por las tardes. No recuerdo más. O sí: estaba triste porque Vladimir me avisaba que se iba porque no quería abaratar todo. Abaratar todo, como cuando algo que vale mucho se vende por dos pesos. Esa era yo cuando perdí a mi hijo, la que de vez en cuando, entre un conjunto de semanas y otras, se despedía de un amante esquivo que le ofrecía gangas sexuales como si fueran regalos porque él necesitaba aligerar su marcha. La compradora estafada. La estafa de madre. La que no vio.

2

Vi poco. ¿Qué vi? Busco entre el urdimbre de recuerdos visuales cada detalle de los hilos conductores que me lleven, al menos un segundo, a saber en qué momento. ¿En qué momento? ¿Cuál? No volví a ver a Daniel. ¿En qué momento, en qué instante, entre qué gritito de un cuerpo de tres años contenido, él se fue? ¿Qué fue lo que pasó? Vi poco. Y aunque caminé entre la gente gritando su nombre repetidas veces, el oído se me volvió sordo. ¿Pasaron carros?, ¿había más gente?, ¿cuál?, ¿quién? No volví a ver a mi hijo de tres años.

Nagore salía hasta las dos de la tarde pero no la recogí. Nunca le pregunté cómo es que ese día volvió a casa. De hecho, nunca hablamos de si alguien ese día volvió o es que acaso en los catorce kilos de mi hijo nos fuimos todos y nunca más volvimos. No hay fotografía mental que a la fecha me dé respuesta.

Después, la espera: yo recostada en una sucia silla del ministerio público de la que Fran me recogió después. Ambos esperamos, aún seguimos esperando en esa silla, aunque estemos físicamente en otro lado.

Navarro, Brenda (2019) Casas vacías. México: Sexto Piso. Disponible en:  https://sextopiso.mx/esp/item/463/casas-vacias

 

Soy autora de las novelas La desfiguración Silva (Premio Alba Narrativa, 2014), Nefando (Candaya, 2016) y Mandíbula (Candaya, 2018), así como de los poemarios El ciclo de las piedras (Rastro de la Iguana, 2015) e Historia de la leche (Candaya, 2020). Mis cuentos han sido recogidos en Emergencias. Doce cuentos iberoamericanos (Candaya, 2014), Caninos (Editorial Turbina,
2017) y *Las voladoras *(Páginas de Espuma, 2020). He sido seleccionada como una de las voces literarias más relevantes de Latinoamérica por el Hay Festival, Bogotá39 2017, y premiada con el Next Generation Prize del Prince Claus Fund 2019.

Nací en 1967 en Cochabamba (Bolivia). Descubrí la literatura a los diez años, con las novelas de aventuras de Emilio Salgari y las policiales de Agatha Christie. Comencé a escribir poco después, copiando a la Christie. En 1985 fui a la Argentina a estudiar ciencias políticas y allí descubrí que, como solía decir José Donoso, “escribir es reescribir”. Mi primer libro, uno de cuentos breves titulado Las máscaras de la nada, fue publicado en 1990. He publicado doce novelas, entre ellas Norte (2011) y Los días de la peste (2017), y cinco libros de cuentos, entre ellos Las visiones (2016) y Desencuentros (2018); he escrito dos libros de ensayo y he coeditado uno de ensayos sobre Bolaño. Mi obra ha sido traducida a doce idiomas y he recibido el Premio internacional de cuento Juan Rulfo (1997) y el nacional de novela en Bolivia (2012). Hacia 1988, gracias a una beca de futbol, me trasladé a los Estados Unidos. En 1997 recibí el doctorado de literatura latinoamericana en la Universidad de Berkeley, y desde entonces enseño en la Universidad de Cornell; entre los cursos que doy se encuentran la narrativa apocalíptica del continente, la literatura andina, y la relación de la literatura con los medios de comunicación masiva y las tecnologías emergentes. Vivo en un pueblito llamado Ithaca con mucha nieve y poco sol, a dos horas de la frontera con Canadá, estoy casado y tengo dos hijos. Me fascinan los géneros populares, desde el policial y la ciencia ficción hasta el horror. Ahora mismo exploro en cuentos y novelas los avances de la inteligencia artificial y los desajustes producidos por la emergencia climática. Admiro a Nellie Campobello y Allá afuera hay monstruos, mi próxima novela, toma Cartucho como punto de partida para reimaginarla en clave de pandemia.

Soy autora de cuatro novelas y un libro de cuentos, Caperucita se come al lobo, recientemente reeditado en Colombia. Recibí en España el Premio de Novela La Mar de Letras por Coleccionistas de polvos raros. Con mi novela La perra, traducida a quince lenguas, gané el Premio Biblioteca de Narrativa Colombiana, un PEN Translates Award, y soy finalista del National Book Award en Estados Unidos.

Me gustaría pensar que soy reconocido por la belleza de mis novelas y relatos, y por la profundidad humana que alcanza mi voz narrativa. Mis historias hablan de identidad, pertenencia, ejercicio del poder en el amor y la familia, discriminaciones a causa del género y la orientación sexual, sobre cómo nos convertimos en quienes somos. Soy un escritor popular, mis libros han estado en las listas de los más vendidos y han recibido elogio crítico. Mi mirada sobre Chile como un país diverso —y no como el país homogéneo que muchos postulaban— me ha dado una tribuna que trasciende la esfera literaria, y ha logrado expandirse en la cultura. Me siento parte de los impulsores del cambio de paradigma que nos anima a transformarnos en una sociedad más inclusiva y solidaria. Soy director del taller literario para futuros escritores, del que ha surgido una nueva generación de escritores publicados y premiados; soy fundador, primer presidente y actual director de Fundación Iguales, que trabaja en la defensa de los derechos de las personas LGBTI; y soy fundador y director de Espacio Público, un centro de pensamiento que se dedica al estudio de las políticas públicas. Durante la epidemia he sido parte del grupo de trabajo que realiza un informe semanal sobre la epidemia en Chile y el mundo, con especial dedicación al análisis de datos. Animado por las ganas de ayudar en la emergencia, mi pasado de ingeniero civil con magísteres en modelos probabilísticos y modelos dinámicos vino a surgir después de tantos años.
Soy autor del libro de cuentos Vidas vulnerables (1999) y de las novelas Madre que estás en los cielos (2004), La razón de los amantes (2007), La barrera del pudor (2009), La soberbia juventud (2013), Jardín (2014) y Desastres naturales (2017). Ya terminé una nueva novela que se publicará en septiembre de 2021, y estoy escribiendo un libro de relatos.

Me llamo Alia Trabucco Zerán, nací en Santiago de Chile en 1983. Soy autora de la novela La resta, que se publicó en 2015 en España (Demipage) y en Chile (Tajamar), y que fue finalista del Premio Man Booker International en su traducción al inglés. En 2019, publiqué el libro de ensayo Las homicidas (Lumen), sobre casos emblemáticos de mujeres violentas. Iba a viajar a México en 2018, pero hubo un terremoto, en 2019 hubo una revolución y en 2020, pandemia. Espero que no haya hackers en la conexión.